Se trata de un poemario con una voz honesta y sensible, pausada, capaz de mucha fuerza, pero, también, de manejar un tiempo más pausado, de un verbo que acierta en la herida con precisión, pero sin grandes aspavientos ni juegos retóricos. Entre sus páginas el corazón líquido, acuoso de Durán se cuela con el sonido armónico y delicado de una quebrada.
Ricardo Sarco Lira Farías
Soriana Durán (Puerto La Cruz, estado Anzoátegui, Venezuela, 1998), escritora, periodista y actriz, ha incursionado, también, en la crónica y en la dramaturgia, y Corazón de agua (Fundación Editorial Tuqueque, 2026) es su primer poemario publicado. Acompañado con imágenes del proyecto “Residuos del abatimiento”, del artista venezolano Leonardo Almao (Valencia, estado Carabobo, Venezuela, 1986), el libro es un objeto artístico en el que la imagen de archivo fotográfico anónimo plantea una lectura en paralelo que acompaña a la de los poemas de Durán y nos permite imaginar a los personajes que entre ellos se tejen. Se trata de un poemario iniciático, sí, pero duro, tierno y descarnado a la vez en donde ya se aprecia una voz poética potente y particular. Una voz innegablemente femenina, triste y sáfica, que se acompaña perfectamente con la mirada nostálgica de la chica que interpela al lector en el guarda del libro.
La publicación abre con dos epígrafes que hablan del variado y rico universo de lecturas de la autora en donde Florentino y el diablo, del venezolano Alberto Torrealba, comparte un mismo espacio vital con Frankenstein, de la inglesa Mary Shelley. Ambos hablan de una soledad y de un deseo, una sed que se es incapaz de saciar, pero que puede ser mitigada por otros caminos…
Es la imagen del amante que se sabe no correspondido, poseedor de un amor que es suyo solo: su receptor no dialoga, no retribuye, solo almacena. En ambas referencias se encuentra, sin embargo, subyacente, la imagen de lo monstruoso, lo oscuro y abyecto. ¿No somos todos los que amamos sin ser correspondidos un poco como la criatura solitaria y vengativa de Shelley?
Sin embargo ese carácter vengativo del amante no correspondido no aparece a simple vista en el poemario de Durán. Los desamores son vividos con una consciencia trágica del peso que conlleva la entrega al otro sin que exista la retribución.
La poeta dice: “Puedo soportar que se me arrebate/ lo que se halle en mis posesiones/ Pero que te lleves/ lo que escribí/ aunque yo te lo haya dado/ me atormentará hasta la muerte”. A manera análoga, la poeta del acmeísmo ruso, Anna Ajmátova, dice en su poema Como dedicatoria: “Deambulo por las olas y me oculto en el bosque/ me imagine en esmalte./ Seguramente soportaré la despedida/ pero un encuentro contigo, lo dudo.”[1] Separadas por más de sesenta años —el poema de Ajmátova fue escrito en el verano de 1963— ambas hablan del miedo a la vulnerabilidad: la pérdida de los bienes materiales y el abandono del amado son dolores soportables ante la posibilidad del reencuentro o de que este o esta guarde nuestras palabras y —no lo permita el destino— esto fomente alguna forma de reencuentro. Lo que parece perseguir a la poeta no es, así, tanto la falta de respuesta de la amada, sino la posibilidad de recibir esta misma respuesta. Es la posibilidad, el no saber, lo que aterra y no el rechazo directo. La amante en el poemario de Durán es una figura consciente de su destino trágico y acostumbrada al mismo; su existencia es la del amante eterno no correspondido, es una “mal amada” que quiere y cubre con su amor al objeto de deseo sin importar que no exista un mínimo gesto de reciprocidad. Congelada en su existencia de entrega total ve pasar el tiempo, escucha y mira a los otros, y pide en sus versos algo de amor, de ternura o cariño… Pero reclamar el amor que debería corresponderle, nunca. El silencio, la no respuesta parece un mejor destino.
Más adelante comenta Durán: “Casi no hablamos/ papá y yo,/ porque somos igual de/ temerosos/ cuando se debe intimar/ en la conversación”. La fragilidad del vínculo afectivo se manifiesta en la imposibilidad del habla, de mostrarse ante el otro que, irónicamente, enfrenta el mismo temor; esta piedra de tranca que incapacita a la niña que se hila entre los poemas de Durán, se manifiesta en el poema como la búsqueda de una resolución ante el silencio: ante los labios que no se mueven y dos personas temerosas de la intimidad, la poeta da voz a la añoranza de manera descarnada. Es una voz que sube por la garganta para bajar a las manos.
El silencio es, a su vez, en el libro de Durán, una marca o herida familiar, es el vínculo con el padre que tampoco sabe comunicar lo que siente. Un silencio que es, también, una soledad de una familia donde cada individuo aparece aislado a su manera: el padre incapaz de hablar con su hija, una niña que se reconoce ajena: “Mi niña no es mía,/ es solo de ella misma/ de su sombra/ de su pelo/ de sus manos/ y sus rodillas”.
El cuerpo y la imagen en el poemario son transfiguración, metamorfosis y cambio en el otro, es la imagen reflejo y que se tuerce, y se hace barroca, monstruosa. La sangre es espejo de agua, la víctima y el victimario se turnan, el cuerpo se hace montaña, piedra, raíz, agua y diversos animales, incluyendo insectos, artrópodos carnívoros; pero es en esta transformación desde donde se busca la posibilidad del amor filial, desde puede surgir el reencuentro y el abrazo paterno:
Solo así
siendo montaña
tierra
río
arena
Olas que chocan con mis riscos
acantilados
viento
tormenta
árboles
puedo hallar el abrazo de mi padre
en el canto de pájaros azules
y escuchar la voz de mi madre
en el zumbido de las abejas
dentro de su dulce panal
Cómo si solo en el “ser otro” pudiera surgir la posibilidad del reencuentro, de la reconciliación y, finalmente, del amor sin espinas ni cruces que cargar.
Es también la posibilidad de permanencia, de reencuentro y de vida después de la muerte; es una herramienta para enfrentar el duelo y el abandono: “Papá, te he hecho parte de mí misma/ voy poco a poco/ asimilando tu pérdida/ a través de la imitación”.
Se trata de un poemario con una voz honesta y sensible, pausada, capaz de mucha fuerza, pero, también, de manejar un tiempo más pausado, de un verbo que acierta en la herida con precisión, pero sin grandes aspavientos ni juegos retóricos. Entre sus páginas el corazón líquido, acuoso de Durán se cuela con el sonido armónico y delicado de una quebrada.
Nota
[1] Ajmátova, Anna (2009). Algo acerca de mí. Caracas: bid & co. editor, p. 40. Traducción de Belén Ojeda.
Ricardo A. Sarco Lira Farías (Caracas, Venezuela, 1991). Licenciado en Artes por la Universidad Central de Venezuela y diplomado en Crítica del Arte de la misma casa de estudios. Finalista en la IV, V y VII edición del Premio Nacional de Poesía Joven Rafael Cadenas. Forma parte del dossier de poesía joven venezolana Si el río abriese los ojos: Antología de la continuidad de la revista mexicana Círculo de Poesía. Textos suyos han sido publicados en portales web como digopalabra-txt, Contexturas.org, poemassincasa.com y Revista Kametsa, entre otros. Vive y trabaja en Caracas, Venezuela. Publicó en 2026 su libro 69 o el infinito que forma parte de la colección de poesía El alba ya no pudo negarme creada por la Fundación Editorial Tuqueque.
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