Soriana Durán
Me prohibí escribir poemas para nadie
que no fuera yo misma
O mi madre
La experiencia me ha mostrado que
mis palabras son
lo más simple y a la vez
lo más caro que poseo
son pedazos de mí
que no debería dar
porque me deshago de a montones
a cambio de vergüenza eterna
Lo material ha de desaparecer
en algún instante
como los cuerpos de la gente cuando se muere
y todo aquello que tenga
fecha de vencimiento
y si pudiera daría
muchas cosas
todas las cosas
todos los caprichos
de la gente que me importa
pero son solo mis palabras
las que duelen y quiebran
cuando se las doy a alguien más
que no sea yo
Puedo soportar que se me arrebate
lo que se halle en mis posesiones
Pero que te lleves
lo que escribí
aunque yo te lo haya dado
me atormentará hasta la muerte
*
Me he convertido en montaña
para no sentir nada que
no sea
viento, lluvia, sol
para mantenerme estoica
ante la adversidad de la
naturaleza humana
Me he hecho piedra
tierra
grama
pretendiendo que mis órganos
sean reemplazados por raíces varias
Porque de esa forma puedo
sepultar mi corazón
en toneladas de vida silvestre
Solo así
siendo montaña
tierra
río
arena
Olas que chocan con mis riscos
acantilados
viento
tormenta
árboles
puedo hallar el abrazo de mi padre
en el canto de pájaros azules
y escuchar la voz de mi madre
en el zumbido de las abejas
dentro de su dulce panal
Sentir la presencia del amor
ciclo turbulento y pacífico
migraciones de aves
gatos salvajes
que resguardan los confines
de mi yo montaña
hormigas y gusanos
que se comen mi cuerpo abandonado
que descansa y se corrompe
bajo la sombra persistente
del árbol más alto
que reina mi montaña
*
Y se va noviembre
Y me quedo sola
Y se oculta el sol
Y se moja la acera
Y se ensucia mi abrigo
Y se me queda la tarjeta
Y no atiendo las llamadas
Y se acaba el año
Otro año
Otra ilusión de vida
Otra muerte postergada
Otra forma de autoengaño
Que sí
Que es como empezar
De nuevo
Y es mentira
No se empieza nada
Se repite lo viejo
Y no sé qué hacer
Y cómo lo digo
Y cómo lo siento
Y cómo lo hago
¿Cómo lo hizo mi mamá?
¿Cómo sigo viviendo?
¿Cómo sobrevivo un año más?
¿Qué estoy haciendo con mi vida?
Mamá, se va noviembre
Mamá, páreme otra vez
Mamá, no vuelvas a parirme
Que no puedo sola
Que es caro morirse
Pero más caro es cumplir años.
Que estoy cansada
Que no encuentro la forma
Que nadie me dice
Que nadie me diga un coño
Y se va noviembre
Y hace rato lloré
Y corrí
Y me reí
Me caí
Me morí
Me nací
Y todo sigue y no puedo
Y todo sigue
Y yo sigo
No tengo suplente
*
Una mujer no puede con
tanta rabia
Tiene que sacarla
de alguna manera
Corre y llora con rabia
piensa con rabia
Es una mujer violenta
más peligrosa
que la noche
Soriana Durán (Puerto La Cruz, Venezuela, 1998). Escritora, actriz y docente en UNEARTE, periodista en la revista La Inventadera. Su obra, que abarca narrativa, poesía y crónica, ha sido premiada en concursos como el de Literatura Juvenil Erótica (El Perro y la Rana, 2021) y Dando voz a las historias silenciadas (2024). Su poesía figura en antologías como la 8va. edición del Concurso Nacional de poesía Joven Rafael Cadenas, antología de poesía Diversa y el dossier de poesía joven venezolana Si el río abriese los ojos: Antología de la continuidad, publicado en la revista mexicana Círculo de Poesía y la muestra de literatura venezolana La casa necesita ambas manos de la revista Tierra Adentro. Corazón de agua (2026), publicado en la colección de poesía El alba ya no pudo negarme de la Fundación Editorial Tuqueque, es su primer libro.
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