La Antorcha Magacín

Miguel Ogalde Jiménez

Mi amigo y yo vamos por un callejón sin salida.

Vamos, Maca, dice él. La vai a pasar bien.

Escucho el pulso duro del reguetón. Huele a meado. Un vago duerme al lado de un basurero y llora en sueños. Llegamos al antro. El portero, flaco y ojeroso nos cobra, abre la puerta y entramos. Unas luces rojas rompen de vez en cuando la negrura. Poca gente baila, aunque el lugar está lleno. Esas cosas acechan por ahí. Veo guardias armados en las esquinas. Pedimos un trago en la barra y nos sentamos en una mesa. Él mira ansioso a todas partes. Una de esas cosas viene a coquetear. Es pálida, de labios rojos. Tiene la cara llena de piercings y una enorme mata de pelo negro y crespo. Acostumbrado a esta danza, mi amigo se deja hechizar. Ella me echa un vistazo con ojos salvajes y saca sus colmillos.

Tranquila, dice él. Somos amigos.

Está bien, no soy celosa, dice ella riendo.

Se besan. Ella le hace cariño en la nariz, en la boca, en el cuello. En la yugular. Quiero decir algo pero no salen las palabras.

Amiga, dice él. Déjame.

Cuando lo muerde escucho la succión y ella hace un sonido de orgasmo. Mi amigo ríe. Grita de dolor y se ríe. Corro la mirada y no veo la sangre. Lo dejo en su delirio y paseo por el antro buscando conversación o alguien para bailar pero todo el mundo viene a lo mismo. Voces gimen de dolor y placer. Gargantas tragan. Intento hablar con el de la barra pero no responde, me pasa la bebida y sigue en lo suyo. Una de las cosas viene y me habla.

Hola, dice.

Es esbelto, moreno, de cara fina y brazos fuertes. Está vestido con una camisa hawaiana.

Hola, dice de nuevo.

Odio admitirlo, pero estoy mojada. La presencia magnética. Sus gestos firmes. El aliento podrido y dulce.

No gracias, digo.

Yapo, dice. Tú querís.

Aléjate.

Acaricia mi mejilla y siento escalofríos.

No, digo.

Gruñe y ya no estoy excitada. Solo tengo miedo. Pero no puede hacer nada sin mi permiso. Los guardias están siempre alertas. Pierde el interés y desaparece en las sombras. Busco a mi amigo y lo veo todavía en la mesa besándose con esa cosa, mezclando saliva con su propia sangre, mientras él le tira los rulos y ella le manosea el pecho y espalda. Lo arrastra a la oscuridad.

No soporto más el olor a metal y ácido. Me abro paso con dificultad entre los cuerpos contorsionados hasta que logro salir al exterior. Aún está oscuro y pienso en irme a la casa. Pero no me voy. Temblando, saco de mi chaqueta unos cigarros. Fumo uno tras otro y cuando se acaban le pido más al portero. El azul profundo de la noche se desdibuja y viene el rosáceo del amanecer.

Se abre la puerta del antro y salen esas cosas. Trepan los muros, lanzan aullidos de cacería, huyen de la luz próxima. Aparecen los demás, aturdidos, aplicando presión en los orificios del cuello para detener el sangrado. Ríen, comentan la situación, la necesidad de volver a repetir lo mismo la siguiente noche. El vago duerme tranquilo al lado del basurero. Veo a mi amigo y voy hacia él.

Pensé que te habíai ido a tu casa, dice.

Tú sabís que jamás te dejo solo, digo.

Se ríe, me abraza y huelo el aroma denso de ella. Caminamos un rato. No hablamos nada. El sol va poco a poco inundando la ciudad. No puedo dejar de mirar su boca y los hoyos del cuello manchados con sangre coagulada.

¿Por qué hacís esto?, digo.

Espera un segundo y se encoge de hombros.

No sé, dice. Porque me gusta. La paso bien. ¿Por qué lo haría si no lo pasara bien?

Suspiro y observo su cara drenada, la sonrisa estúpida. Tiene los ojos vidriosos, la corporalidad derrumbada. Camina como un muerto vivo.

Miguel Ogalde Jiménez (Valparaíso, 1996). Escritor y traductor. Licenciado de Periodismo por la Universidad de Playa Ancha. Realizó su tesis sobre Truman Capote. Influenciado por Roberto Bolaño, Raymond Carver y Elfriede Jelinek (y unos cuantos más). Trabaja publicando cuentos y poemas de sus amigos en editoriales autogestionadas porteñas.